Volviendo sobre una línea de Cortázar, las mujeres
cómo recaen. Man Ray
hizo la foto: lomo largo
con todas las vértebras preciosas a la vista y ella cayendo
flexible en el encantamiento, flaca
la pelirroja, lista
para la otra pasarela del placer, los tirantes
por allá, las medias disparadas, y algo más lejos
en la otra punta de la alfombra los dos
zapatos altísimos sin nadie, muertos de amor, tristísimos
y viudísimos de ella pidiéndole frenéticos que no,
que su cuerpo blanco no, que no se entregue
a la usurpación, que vuelva
como en el tango, que
no. —Cierren
finas las cortinas.

1
Al mundo lo nombramos en un ejercicio de diamante,
uva a uva de su racimo, lo besamos
soplando el número del origen,
////////// ////////// ////////// ////////// ////////// ////////// no hay azar
sino navegación y número, carácter
y número, red en el abismo de las cosas
y número.

2
////////// Vamos sonámbulos
en el oficio ciego, cautelosos y silenciosos, no brilla
el orgullo en estas cuerdas, no cantamos, no
somos augures de nada, no abrimos
las vísceras de las aves para decir la suerte de nadie, necio
sería que lloráramos.

3
Míseros los errantes, eso son nuestras sílabas: tiempo, no
encanto, no repetición por la repetición,
que gira y gira
sobre
sus espejos, no
la elegancia de la niebla, no el
suicidio:
////////// ////////// ////////// ////////// ////////// ////////// tiempo,
paciencia de estrella, tiempo y más tiempo.
////////// ////////// ////////// ////////// ////////// ////////// ////////// No
somos de aquí pero lo somos:
////////// ////////// ////////// ////////// //////////////////// /////Aire y Tiempo
dicen santo, santo, santo.

Hombre es baile, mujer
es igualmente baile, duran
60, tiran
diez mil noches,
/////// ////////echan 10
hijos y en cuanto
al semen ella
se lava el corazón
con semen, huele a los hijos,
a su hombre remoto lo
huele con nariz caliente, ya difunto.
Con nariz de loca lo huele.

Al dictado automático Otra vez esa flaca, pienso en OMZ,
¿qué habrá sido de sus costillas? De
sus pies ¿qué habrá? ¿Andará
durmiéndose por ahí suelta
en la dispersión?, ¿tendrá miedo
del barranco sobre las 7
y fracción de ese sábado de abril
del dos mil, perdido el
último átomo de su altivez? Parco y corto: ¿habrá
eso que dicen muerto, la cabeza
ensangrentada, el auto
pavoroso de aullar? Pienso en OMZ,
me asfixio y pienso en OMZ, ¿qué habrá sido
cuchillo de lo sido?

Tanto como cuesta desnacer. Un hombre
tiene un pie y lo pierde. Lo veloz
es cuanto anduvo airoso
por ahí pisando arrogancia,
rey y más rey. Un hombre
tiene un pie y lo pierde.

*sobre el tamaño del sol:
“el ancho de un pie humano”.
Heráclito, Fragmento 3