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Y no hay a mano una lanza de imaginación
con qué defenderse.
Sófocles
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Mi mal olor…
mis cántaros… mis cisnes… mis pecuecas… mi
walkman… mi café negro… mis gargajos… mi programa
cómico… mis reinas de belleza… mi poceta…
mi incredulidad… el salvador de Tebas… el mediodía
donde aparezco en todos los lugares… los olivos en jóvenes
expectantes… mis puños frente a la oscuridad… mi
zaguán… mi caspa… mi toque de bola… el momento
en que arremeto contra todo… mis flatulencias… mis ensalmes…
mi vende paga… mi compacto de Magdalena Sánchez…
mis uñas mugrientas… la recompensa a los erráticos…
mis ofrendas… los pelos que crecen en las orejas… las
almohadas babeadas… mis fechas profetizadas… mis jadeos
en el bar Firenze… mi huerto de albahaca… mi esperanza…
las encrucijadas polvorientas…
Miseranda…
La
espalda recta frente al pueblo que engaño… la tela sorbiendo
el torso de Creonte… mis dedos rotos por las piedras…
los cerebros que huyen… la apertura de la numeradora de crédulos…
mi zaranda de Itome… mis axilas rancias… mi andar sentenciado…
mi dirección electrónica... mi jabón azul…
la fuga de capitales, provincias y hormigas… el rapto del joven
Crisipo… mi cráneo frente a la oscuridad… los gorgojos
en la avena… mis dientes amarillos… mis cirios extinguidos…
el tren que veo pasar…
mis zapatos
humeantes… la cercenante voz de Tiresias… mi diarrea…
mi eterno perfume: el abismo… ¿mi esperanza?… Mi
ortopedia itinerante… el surco profundo del índigo...
mis entrañas… la rama de la que cuelgo…
Miseranda…
Miseranda…
Miseranda…
Ego video…
Mi pie ciego: tus cenizas… mi
mano inquieta: tu aliento helado… mi muela adolorida: tu mordida
violeta… mis frutos pútridos: tu fértil desgracia…
mis interiores blancos: tu blanqueador luctuoso… mi erótica
hundida: tu orina agónica… mis canas arrancadas: tus
borgoñas vencidos… mi reflejo mate: tus arrugas voraces…
mis marionetas abandonadas: tu proscenio espinoso… mis besos
perversos: tu flujo denso… mi frente rasgada: tu nuca sumisa…
mis clavos: tu piano… mi súplica: tu ombligo… mis
larvas: tu silueta… mi traspié: tu cabello… mi
erección: tu tormenta… mi vuelo: tu silencio… mis
músculos: tu santuario… mi inmovilidad: tu labial…
mi poder: tu piel… mi ternura: tus hilos… mis sangramientos:
tu bicicleta… mis persecuciones: tus escondites… mi bosque:
tu placenta… mi oración: tus lunares… mi barbilla:
tus sedas… mis nardos: tus muslos... mis hedores: tus coágulos…
mi silencio: tu universo.
José
Miguel Vivas.
Dramaturgo
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